El gustito de la tarde...

La existencia de mierda
sola como la redondez de la herida
muda desde la clavícula
abierta de piernas
ojos fijos
hedor de promesas viejas
se suspenden en el ventanal de la mañana
manos estiradas y morenas
color madera húmeda
las venas hinchadas
esforzada a atrapar
la melancolia en los dias que no sirven para nada
mira los ocasos que nunca compartió
y el cansancio...atropella.
La ausencia
¿ Dónde acabará su historia?

(V. Bidó)